Niños

Me encanta salir de la oficina para comer y casi siempre voy a casa. La noche anterior había preparado unos tallarines de arroz con soya, brécol, tomates cherry y cerdo, que me gustaron mucho. El trayecto entre mi casa y la oficina dura diez minutos. Generalmente subo por la calle Doctor Fourquet, la única calle glamorosa que hay en Lavapiés. Frente a mí bajaba un grupo de niños. No los conté pero creo que eran cinco o seis y tenían menos de siete años, seguro. Cuando nos acercamos uno de ellos me metió una patada brutal y me caí directamente de cabeza al suelo. Tenía los ojos cerrados, sólo me dolía la espalda pero no escuchaba a los niños ni los sentía por ninguna parte. Habían salido corriendo. No se llevaron mi bolso, estaba debajo de mí. Aunque no sé si querían robarme. Dos personas de la Librería me ayudaron a sentarme, me trajeron agua y servilletas. La sangre chorreaba por la cara y por las manos pero al principio no sabía de donde salía. Fui al médico del seguro de la empresa, más que nada para cumplir con el guión. La sangre salía del interior de la nariz. Ahora tengo una inflamación en el labio superior y una marca pequeña fuera de la nariz. Me duelen el cuello y la espalda. Eso es todo. Sin embargo, me preocupan mucho esos niños. No siento rabia por ellos sino pena. Pena de lo que será de sus vidas. Me recuerdan mucho a los niños de Caracas, aunque estos todavía no tengan que dormir en la calle ni andar armados.